ton-gong-ton
saludo al nuevo año
en su vértice
donde dan las campanadas
de las campanadas
ton-gong-ton
en las doce
remolino contenido
de emociones
ton-gong-ton
feliz año nuevo
allá donde estés
allá donde estás
ton-gong-ton
para ti, Papá
sábado, 31 de diciembre de 2011
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Eres un amor miau
Eres un amor miau
Te acercas a mí
con tu voz ronca
"goyú-mamá-quere"
(ahí va el yogur, hijo)
Te alejas
en pos de un juguete
te giras, me miras y dices
"no quere-no quere"
Te cojo la mano
y te pido un besito
por respuesta obtengo
un gesto mohino
Después de cien vueltas
el juego del tigre,
mordisquitos en el cuello
y tu voz ronca diciendo
"ota ve-tigue-quere"
¿No es eso un amor miau?
A mi amado niño Ruy
Te acercas a mí
con tu voz ronca
"goyú-mamá-quere"
(ahí va el yogur, hijo)
Te alejas
en pos de un juguete
te giras, me miras y dices
"no quere-no quere"
Te cojo la mano
y te pido un besito
por respuesta obtengo
un gesto mohino
Después de cien vueltas
el juego del tigre,
mordisquitos en el cuello
y tu voz ronca diciendo
"ota ve-tigue-quere"
¿No es eso un amor miau?
A mi amado niño Ruy
martes, 27 de diciembre de 2011
las copas
las copas (las menos).
la música, los bares...
¿por qué..
me quedan ganas...
de más?
(te acuerdas todavía de las noches del Tinoco?)
la música, los bares...
¿por qué..
me quedan ganas...
de más?
(te acuerdas todavía de las noches del Tinoco?)
lunes, 26 de diciembre de 2011
sábado, 24 de diciembre de 2011
Cuento de Nochebuena
El dios de las cosas pequeñas se encuentra en el detalle. Lo saben hasta los ateos.
Vive en un gesto, en una palabra, o en esa chorrada que sueltas para ver dibujada una sonrisa :-)
El dios de las cosas pequeñas v¡ve en los bolsillos, también en los tuyos, aunque no te hayas dado cuenta y al meter a la lavar la ropa alguien te diga: ¡oye, me he encontrado en los vaqueros cinco euros y el dios de las cosas pequeñas!. ¿dónde te los pongo?
A quien todavía no lo sepa habrá que avisar que éste es un dios que hace de muchas cosas pequeñas algo grande...y que es libre y se escapa del bolsillo si no lo buscas y te tientas la ropa de vez en cuando.
Por acabar, el dios de las cosas pequeñas es un poco diablo si no lo sabes tratar.
Vive en un gesto, en una palabra, o en esa chorrada que sueltas para ver dibujada una sonrisa :-)
El dios de las cosas pequeñas v¡ve en los bolsillos, también en los tuyos, aunque no te hayas dado cuenta y al meter a la lavar la ropa alguien te diga: ¡oye, me he encontrado en los vaqueros cinco euros y el dios de las cosas pequeñas!. ¿dónde te los pongo?
A quien todavía no lo sepa habrá que avisar que éste es un dios que hace de muchas cosas pequeñas algo grande...y que es libre y se escapa del bolsillo si no lo buscas y te tientas la ropa de vez en cuando.
Por acabar, el dios de las cosas pequeñas es un poco diablo si no lo sabes tratar.
lunes, 19 de diciembre de 2011
Mi amigo invisible
Mi amigo invisible
me hace un regalo invisible.
Abro una caja en la que
no se ve lo que hay.
Cierro la tapa, guardo la caja
y la atesoro, porque es mía
y sólo mía,
(Gollum, Gollum)
Meto la caja en un armario
escondida, para que no la vea nadie
deseando volver un día
para encontrar
ese vacío lleno de felicidad
me hace un regalo invisible.
Abro una caja en la que
no se ve lo que hay.
Cierro la tapa, guardo la caja
y la atesoro, porque es mía
y sólo mía,
(Gollum, Gollum)
Meto la caja en un armario
escondida, para que no la vea nadie
deseando volver un día
para encontrar
ese vacío lleno de felicidad
viernes, 16 de diciembre de 2011
El cangrejo
Mi madre a lo del cáncer
lo llama "el chamuscao".
Eres sólo un cangrejo
con mala leche.
Si te pusieras a tiro
no dejaría ni el caparazón.
Y Mamá se te ha comido ya las patas.
A mi amada madre, espejo de MADRE con mayúsculas en el que me miro y me veo pequeñita. Te quiero, Mamá.
lo llama "el chamuscao".
Eres sólo un cangrejo
con mala leche.
Si te pusieras a tiro
no dejaría ni el caparazón.
Y Mamá se te ha comido ya las patas.
A mi amada madre, espejo de MADRE con mayúsculas en el que me miro y me veo pequeñita. Te quiero, Mamá.
Y el repudio Real
Y el repudio Real
se escenificó en la Corte.
Nada de Teatro Real,
ni mucho menos Salón de Espejos.
La monarquía del XXI
se encuentra en el 41
del Paseo de Recoletos.
El traslado de la figura de cera
lo retransmite una presentadora,
periodista, de la 1.
se escenificó en la Corte.
Nada de Teatro Real,
ni mucho menos Salón de Espejos.
La monarquía del XXI
se encuentra en el 41
del Paseo de Recoletos.
El traslado de la figura de cera
lo retransmite una presentadora,
periodista, de la 1.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
LLego al curro
Llego al curro
y alguien anuncia
a bombo y platillo
que ha perdido su cerebro,
que no le llamen,
que es feliz.
A ver cuándo pierdo yo el mío
para ser feliz también.
(En realidad sí que lo soy)
y alguien anuncia
a bombo y platillo
que ha perdido su cerebro,
que no le llamen,
que es feliz.
A ver cuándo pierdo yo el mío
para ser feliz también.
(En realidad sí que lo soy)
No sé por qué escribo
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada por las palabras.
Se enganchan en mi pelo,
retumban en mi oído,
se cargan en mi espalda.
Todos me cuentan de ellos
y me sumergen en vidas y en mares.
Me cuentan de ellos y conozco
sus fondos y recovecos, sus honduras.
Las miserias aparecen
en su forma más humana, y son más
asibles, asumibles, comprensibles.
Y ellas dejan de ser lastre diluyéndose,
con las palabras,
en el agua de esos mares.
Y eso es bueno.
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada en tus palabras.
A todas las personas que me confían de si mismas.
pero estoy atrapada por las palabras.
Se enganchan en mi pelo,
retumban en mi oído,
se cargan en mi espalda.
Todos me cuentan de ellos
y me sumergen en vidas y en mares.
Me cuentan de ellos y conozco
sus fondos y recovecos, sus honduras.
Las miserias aparecen
en su forma más humana, y son más
asibles, asumibles, comprensibles.
Y ellas dejan de ser lastre diluyéndose,
con las palabras,
en el agua de esos mares.
Y eso es bueno.
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada en tus palabras.
A todas las personas que me confían de si mismas.
martes, 13 de diciembre de 2011
el poema maldito
El poema maldito
es ése que no te sale
ése que se revuelve
o aquel que no se publica.
Hay poemas prohibidos
que no hubieran nunca
tenido que ser escritos;
sus mimbres se aguantan
con versos
que han sido proscritos.
No son puestos en papel,
aunque giran, y vuelven,
y se mecen
en la cabeza, por la cabeza, a la cabeza.
Son poemas rebeldones aquellos
que llaman a tu puerta
sin saber bien su porqué;
no quieren que les des forma
pero siguen girando, gira sin parar
por la cabeza, en la cabeza, a la cabeza.
Escribir parece fácil:
sólo hay que teclear
lo primero que se te viene
a la cabeza, en la cabeza, por la cabeza.
Dedicado a Conchi Coll, compañera curiosa siempre con el ojo avizor
es ése que no te sale
ése que se revuelve
o aquel que no se publica.
Hay poemas prohibidos
que no hubieran nunca
tenido que ser escritos;
sus mimbres se aguantan
con versos
que han sido proscritos.
No son puestos en papel,
aunque giran, y vuelven,
y se mecen
en la cabeza, por la cabeza, a la cabeza.
Son poemas rebeldones aquellos
que llaman a tu puerta
sin saber bien su porqué;
no quieren que les des forma
pero siguen girando, gira sin parar
por la cabeza, en la cabeza, a la cabeza.
Escribir parece fácil:
sólo hay que teclear
lo primero que se te viene
a la cabeza, en la cabeza, por la cabeza.
Dedicado a Conchi Coll, compañera curiosa siempre con el ojo avizor
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