ton-gong-ton
saludo al nuevo año
en su vértice
donde dan las campanadas
de las campanadas
ton-gong-ton
en las doce
remolino contenido
de emociones
ton-gong-ton
feliz año nuevo
allá donde estés
allá donde estás
ton-gong-ton
para ti, Papá
ISLAS DE RECUERDOS Y OTROS POEMAS
En este blog podéis encontrar algunas de las cosas que he escrito en estos años; no me atrevo a llamarlo "poesía" o "prosa", de ahí el nombre del blog: blogsinetiquetas, espacio que nace con la ilusión de compartir mis emociones y sentimientos con todas aquellas personas que quieran leer un poquito de lo que soy.
sábado, 31 de diciembre de 2011
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Eres un amor miau
Eres un amor miau
Te acercas a mí
con tu voz ronca
"goyú-mamá-quere"
(ahí va el yogur, hijo)
Te alejas
en pos de un juguete
te giras, me miras y dices
"no quere-no quere"
Te cojo la mano
y te pido un besito
por respuesta obtengo
un gesto mohino
Después de cien vueltas
el juego del tigre,
mordisquitos en el cuello
y tu voz ronca diciendo
"ota ve-tigue-quere"
¿No es eso un amor miau?
A mi amado niño Ruy
Te acercas a mí
con tu voz ronca
"goyú-mamá-quere"
(ahí va el yogur, hijo)
Te alejas
en pos de un juguete
te giras, me miras y dices
"no quere-no quere"
Te cojo la mano
y te pido un besito
por respuesta obtengo
un gesto mohino
Después de cien vueltas
el juego del tigre,
mordisquitos en el cuello
y tu voz ronca diciendo
"ota ve-tigue-quere"
¿No es eso un amor miau?
A mi amado niño Ruy
martes, 27 de diciembre de 2011
las copas
las copas (las menos).
la música, los bares...
¿por qué..
me quedan ganas...
de más?
(te acuerdas todavía de las noches del Tinoco?)
la música, los bares...
¿por qué..
me quedan ganas...
de más?
(te acuerdas todavía de las noches del Tinoco?)
lunes, 26 de diciembre de 2011
sábado, 24 de diciembre de 2011
Cuento de Nochebuena
El dios de las cosas pequeñas se encuentra en el detalle. Lo saben hasta los ateos.
Vive en un gesto, en una palabra, o en esa chorrada que sueltas para ver dibujada una sonrisa :-)
El dios de las cosas pequeñas v¡ve en los bolsillos, también en los tuyos, aunque no te hayas dado cuenta y al meter a la lavar la ropa alguien te diga: ¡oye, me he encontrado en los vaqueros cinco euros y el dios de las cosas pequeñas!. ¿dónde te los pongo?
A quien todavía no lo sepa habrá que avisar que éste es un dios que hace de muchas cosas pequeñas algo grande...y que es libre y se escapa del bolsillo si no lo buscas y te tientas la ropa de vez en cuando.
Por acabar, el dios de las cosas pequeñas es un poco diablo si no lo sabes tratar.
Vive en un gesto, en una palabra, o en esa chorrada que sueltas para ver dibujada una sonrisa :-)
El dios de las cosas pequeñas v¡ve en los bolsillos, también en los tuyos, aunque no te hayas dado cuenta y al meter a la lavar la ropa alguien te diga: ¡oye, me he encontrado en los vaqueros cinco euros y el dios de las cosas pequeñas!. ¿dónde te los pongo?
A quien todavía no lo sepa habrá que avisar que éste es un dios que hace de muchas cosas pequeñas algo grande...y que es libre y se escapa del bolsillo si no lo buscas y te tientas la ropa de vez en cuando.
Por acabar, el dios de las cosas pequeñas es un poco diablo si no lo sabes tratar.
lunes, 19 de diciembre de 2011
Mi amigo invisible
Mi amigo invisible
me hace un regalo invisible.
Abro una caja en la que
no se ve lo que hay.
Cierro la tapa, guardo la caja
y la atesoro, porque es mía
y sólo mía,
(Gollum, Gollum)
Meto la caja en un armario
escondida, para que no la vea nadie
deseando volver un día
para encontrar
ese vacío lleno de felicidad
me hace un regalo invisible.
Abro una caja en la que
no se ve lo que hay.
Cierro la tapa, guardo la caja
y la atesoro, porque es mía
y sólo mía,
(Gollum, Gollum)
Meto la caja en un armario
escondida, para que no la vea nadie
deseando volver un día
para encontrar
ese vacío lleno de felicidad
viernes, 16 de diciembre de 2011
El cangrejo
Mi madre a lo del cáncer
lo llama "el chamuscao".
Eres sólo un cangrejo
con mala leche.
Si te pusieras a tiro
no dejaría ni el caparazón.
Y Mamá se te ha comido ya las patas.
A mi amada madre, espejo de MADRE con mayúsculas en el que me miro y me veo pequeñita. Te quiero, Mamá.
lo llama "el chamuscao".
Eres sólo un cangrejo
con mala leche.
Si te pusieras a tiro
no dejaría ni el caparazón.
Y Mamá se te ha comido ya las patas.
A mi amada madre, espejo de MADRE con mayúsculas en el que me miro y me veo pequeñita. Te quiero, Mamá.
Y el repudio Real
Y el repudio Real
se escenificó en la Corte.
Nada de Teatro Real,
ni mucho menos Salón de Espejos.
La monarquía del XXI
se encuentra en el 41
del Paseo de Recoletos.
El traslado de la figura de cera
lo retransmite una presentadora,
periodista, de la 1.
se escenificó en la Corte.
Nada de Teatro Real,
ni mucho menos Salón de Espejos.
La monarquía del XXI
se encuentra en el 41
del Paseo de Recoletos.
El traslado de la figura de cera
lo retransmite una presentadora,
periodista, de la 1.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
LLego al curro
Llego al curro
y alguien anuncia
a bombo y platillo
que ha perdido su cerebro,
que no le llamen,
que es feliz.
A ver cuándo pierdo yo el mío
para ser feliz también.
(En realidad sí que lo soy)
y alguien anuncia
a bombo y platillo
que ha perdido su cerebro,
que no le llamen,
que es feliz.
A ver cuándo pierdo yo el mío
para ser feliz también.
(En realidad sí que lo soy)
No sé por qué escribo
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada por las palabras.
Se enganchan en mi pelo,
retumban en mi oído,
se cargan en mi espalda.
Todos me cuentan de ellos
y me sumergen en vidas y en mares.
Me cuentan de ellos y conozco
sus fondos y recovecos, sus honduras.
Las miserias aparecen
en su forma más humana, y son más
asibles, asumibles, comprensibles.
Y ellas dejan de ser lastre diluyéndose,
con las palabras,
en el agua de esos mares.
Y eso es bueno.
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada en tus palabras.
A todas las personas que me confían de si mismas.
pero estoy atrapada por las palabras.
Se enganchan en mi pelo,
retumban en mi oído,
se cargan en mi espalda.
Todos me cuentan de ellos
y me sumergen en vidas y en mares.
Me cuentan de ellos y conozco
sus fondos y recovecos, sus honduras.
Las miserias aparecen
en su forma más humana, y son más
asibles, asumibles, comprensibles.
Y ellas dejan de ser lastre diluyéndose,
con las palabras,
en el agua de esos mares.
Y eso es bueno.
No sé por qué escribo,
pero estoy atrapada en tus palabras.
A todas las personas que me confían de si mismas.
martes, 13 de diciembre de 2011
el poema maldito
El poema maldito
es ése que no te sale
ése que se revuelve
o aquel que no se publica.
Hay poemas prohibidos
que no hubieran nunca
tenido que ser escritos;
sus mimbres se aguantan
con versos
que han sido proscritos.
No son puestos en papel,
aunque giran, y vuelven,
y se mecen
en la cabeza, por la cabeza, a la cabeza.
Son poemas rebeldones aquellos
que llaman a tu puerta
sin saber bien su porqué;
no quieren que les des forma
pero siguen girando, gira sin parar
por la cabeza, en la cabeza, a la cabeza.
Escribir parece fácil:
sólo hay que teclear
lo primero que se te viene
a la cabeza, en la cabeza, por la cabeza.
Dedicado a Conchi Coll, compañera curiosa siempre con el ojo avizor
es ése que no te sale
ése que se revuelve
o aquel que no se publica.
Hay poemas prohibidos
que no hubieran nunca
tenido que ser escritos;
sus mimbres se aguantan
con versos
que han sido proscritos.
No son puestos en papel,
aunque giran, y vuelven,
y se mecen
en la cabeza, por la cabeza, a la cabeza.
Son poemas rebeldones aquellos
que llaman a tu puerta
sin saber bien su porqué;
no quieren que les des forma
pero siguen girando, gira sin parar
por la cabeza, en la cabeza, a la cabeza.
Escribir parece fácil:
sólo hay que teclear
lo primero que se te viene
a la cabeza, en la cabeza, por la cabeza.
Dedicado a Conchi Coll, compañera curiosa siempre con el ojo avizor
jueves, 24 de noviembre de 2011
Loquemellevaaescribirhoyesmiestómagotirandodemicabeza
Loquemellevaaescribirhoyesmiestómagotirandodemicabeza.
Tirando de mi cabeza.
De mi cabeza
beza
eza
¿reza?
¿O mi cabeza tirando de mi estómago?
Tirando de mi estó-mago
Estó-mago
mago
ago
go
(Ya ni yo misma entiendo lo que escribo: voy a terminar haciendo que me lo miren)
que me lo miren
miren
iren
ire
ir
Tirando de mi cabeza.
De mi cabeza
beza
eza
¿reza?
¿O mi cabeza tirando de mi estómago?
Tirando de mi estó-mago
Estó-mago
mago
ago
go
(Ya ni yo misma entiendo lo que escribo: voy a terminar haciendo que me lo miren)
que me lo miren
miren
iren
ire
ir
lunes, 21 de noviembre de 2011
viernes, 18 de noviembre de 2011
Cuando suena el chotis
Cuando suena el chotis
será que estoy remal,
pero ese deje y ese deja
tienen la capacidad
de transportarme al Nuncio,
el Almendro, la Paloma
o La Latina.
Suene el chotis,
ése que me gustaría
tanto tanto poder bailar,
que tengo mantón de Manila
y pa ti, chulo,
clavel rojo pal ojal.
será que estoy remal,
pero ese deje y ese deja
tienen la capacidad
de transportarme al Nuncio,
el Almendro, la Paloma
o La Latina.
Suene el chotis,
ése que me gustaría
tanto tanto poder bailar,
que tengo mantón de Manila
y pa ti, chulo,
clavel rojo pal ojal.
jueves, 3 de noviembre de 2011
Déjame defenderme
Déjame defenderme
como gato panza arriba;
deja que yo intente
gestionar mi escueto tiempo.
A pesar de conocer
de antemano mi fracaso
( mi tiempo ya no es mío,
mi vida ya es de otros)
necesito pretender
si acaso aún fingir,
que este segundo
que ya se ha escapado
se ha escurrido
en este somero instante
de entre mis manos.
A todo aquel que se sienta reflejado.
como gato panza arriba;
deja que yo intente
gestionar mi escueto tiempo.
A pesar de conocer
de antemano mi fracaso
( mi tiempo ya no es mío,
mi vida ya es de otros)
necesito pretender
si acaso aún fingir,
que este segundo
que ya se ha escapado
se ha escurrido
en este somero instante
de entre mis manos.
A todo aquel que se sienta reflejado.
miércoles, 2 de noviembre de 2011
sentir, mirar, olvidar
sentir, mirar, olvidar
diluirse
desdibujarse
¿es eso todo lo que queda
en el camino?
meditabunda y seria
mi alma se encasquilla
con los líos del deslinde,
las dársenas, los Ayamontes,
Costas rehost-as
y demás chorradas.
poco importa;
todo quedará reducido
a papeles mojados
por el Guadiana.
Así que:
sentir, mirar, olvidar
diluirse y desdibujarse.
Pasatiempos
de una tarde otoñal
en el deslinde entre
las cuatro y las tres.
diluirse
desdibujarse
¿es eso todo lo que queda
en el camino?
meditabunda y seria
mi alma se encasquilla
con los líos del deslinde,
las dársenas, los Ayamontes,
Costas rehost-as
y demás chorradas.
poco importa;
todo quedará reducido
a papeles mojados
por el Guadiana.
Así que:
sentir, mirar, olvidar
diluirse y desdibujarse.
Pasatiempos
de una tarde otoñal
en el deslinde entre
las cuatro y las tres.
miércoles, 14 de septiembre de 2011
Estrela
Estrela, estrela
trella
...sstrella...
...
Treya.
Sí, es una estrella.
Muchas estrellas.
...
Estrellas, estrellas
estrelas, estrela
...
trella, treya.
trella.
treya.
A mis amados hijos
trella
...sstrella...
...
Treya.
Sí, es una estrella.
Muchas estrellas.
...
Estrellas, estrellas
estrelas, estrela
...
trella, treya.
trella.
treya.
A mis amados hijos
sábado, 10 de septiembre de 2011
Sin título
Dije: "habla".
Y el dios habló.
Y por su boca volví a saber
del regreso de Odiseo a Ítaca.
Aún no entiendo la razón de esto.
Después regresaste tú.
Te llegaste a mí con un desnudo silencio.
Sin palabras me tomaste
al ritmo del crepitar del fuego.
Nuestro aliento nos abrigaba del frío.
Y el dios habló.
Y por su boca volví a saber
del regreso de Odiseo a Ítaca.
Aún no entiendo la razón de esto.
Después regresaste tú.
Te llegaste a mí con un desnudo silencio.
Sin palabras me tomaste
al ritmo del crepitar del fuego.
Nuestro aliento nos abrigaba del frío.
domingo, 4 de septiembre de 2011
some kind of mistaken poetry: something to believe in
Through th fire of anger
I found you
and there were love
for me to take
Through the emptiness of
one cold and dark winter
I found you
and there you were
just to be found
Through the darkness
of lonely nights
and desireless days
I found you
and
-it was meant to be-
you remained waiting for me
and awaiting me
Through my broken english
I wrote this -kind of-
mistaken poetry
and that was the best way
to fry a tortilla
in the new pan
Love u
I found you
and there were love
for me to take
Through the emptiness of
one cold and dark winter
I found you
and there you were
just to be found
Through the darkness
of lonely nights
and desireless days
I found you
and
-it was meant to be-
you remained waiting for me
and awaiting me
Through my broken english
I wrote this -kind of-
mistaken poetry
and that was the best way
to fry a tortilla
in the new pan
Love u
lunes, 14 de febrero de 2011
miércoles, 26 de enero de 2011
Estoy tan lejos
estoy tan lejos
de todo lo que soy
lo que amo
lo que quiero
anclada frente
al brillo-pantalla
espero
barrunto
tecleo
tecleo
tecleo
produzco (?)
asiento
disiento
me encojo de hombros
y pienso
pienso (?)
más bien
languidezco
de todo lo que soy
lo que amo
lo que quiero
anclada frente
al brillo-pantalla
espero
barrunto
tecleo
tecleo
tecleo
produzco (?)
asiento
disiento
me encojo de hombros
y pienso
pienso (?)
más bien
languidezco
Suscribirse a:
Entradas (Atom)